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| Por: Andrea Santos |
Caminho.
Encontro em cada rua rostos diferentes, que me intrigam, que mexem com a parte
do meu cérebro que se concentra em não se concentrar em nada. Para cada cara
surge o imaginar de uma história. Para cada história o criar de um drama. E
para cada fruto resultante de toda essa trama, surge o pintar daquilo que possa
ser o final mais bonito, ou então por aí fica por não haver fim à vista.
Olho para
quem caminha, os olhos fixam na cicatriz que descreve o que aconteceu ontem, na
expressão do que foi a noite passada, na ansiedade do que possa surgir no dia
de amanhã, ou no tédio resultante do que esperar do resto do dia.
Caminho.
Vejo pessoas. Vejo cada máscara que passa desprevenida, cada passo dado em vão,
cada olhar indiscreto que com o meu se cruza.
Aprecio,
no meu caminho, as palavras soltas que apanho no por acaso, os ruídos que
quebram as palavras e os silêncios que atenuam os ruídos. O toque de um passar
de estação, o adeus que a anterior deixa e o beijo na terra pela que acaba de
chegar. Reparo no mais ínfimo pormenor, porque algo me diz que ver não chega e
olhar nada diz sem uma razão. Reparo e sorrio, reparo e não comento.
Vejo todo o dia no seu decorrer, toda a rotina, todo o espairecer para combater a monotonia do que poderia ser só mais um dia. Caminhei, refleti, agora escrevo.
Vejo todo o dia no seu decorrer, toda a rotina, todo o espairecer para combater a monotonia do que poderia ser só mais um dia. Caminhei, refleti, agora escrevo.
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